A poesia das pequenas coisas

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Há uma poesia que não está nos livros. Ela habita o intervalo entre uma respiração e outra. Mora no vapor que dança sobre a xícara de café, na fresta de luz que atravessa a cortina ao amanhecer, no som que o vento faz ao passar entre as folhas — sem pressa, sem anúncio.

É a poesia das pequenas coisas. Aquela que nos convida a viver com os olhos mais atentos e o coração mais disponível.

Nem sempre percebemos. O cotidiano, tão barulhento às vezes, exige pressa, metas, produtividade. E nesse ritmo apressado, o que é sutil parece se calar. Mas ele está lá. O instante que poderia passar despercebido — e que, quando notado, transforma o dia inteiro.

Como o cheiro da chuva chegando antes da primeira gota. Ou o silêncio cúmplice que acontece entre duas pessoas que se amam. Ou ainda, o jeito como um animal deita próximo a você, apenas porque confia.

A beleza mora nisso. Não no espetáculo, mas na delicadeza. Não no grandioso, mas no gesto quase invisível. Há quem precise escalar montanhas para sentir a vida pulsar. Mas há também quem, ao ouvir o tilintar de uma colher num copo, perceba que ali há um verso escondido.

Talvez seja isso que a vida esteja tentando nos dizer o tempo todo: que não é preciso muito para se encantar — basta estar presente.

A poesia das pequenas coisas é um lembrete: de que viver é arte. E que, no fundo, tudo o que queremos é sentir que o dia valeu por um instante que ninguém além de nós, percebeu.

 

 Por Elisa Oliveira